points de suspensions - des_mots...

Croix de Fer

noreply@hautetfort.com (Ancetta) — Mon, 26 Oct 2009 17:19:00 +0100

'tite dédi à mon frère d'arme et à Berlin!

un diptyque de Perkus Palenn. (j'préfère le french one perso...)

Croix de Fer

Happant les soldats comme un balai la poussière
J'ai vaincu des folies et j'ai gagné des guerres
Sur les flancs d'une montagne ennégée de l'hiver
Mon rêve impatient a trouvé la Croix de Fer

Sous les cieux peu cléments j'ai dormi comme on meurt
Sous le froid sans merci j'ai perdu quelques heures
A tenir contre moi le bijou du tonerre
Une fleur ennivrante épanouit sur les pierres

A ses épines noires j'attache les oripeaux
De quelque infâme tireur qui m'avait cru de trop
Je me mire dans ce métal qui m'est le plus cher
Thésée dans le dédale n'a connu plus d'effort

Que celui par lequel j'ai recouvert la terre
Des poids lourds et perdus d'un grand nombre de morts
Qui périrent dans les champs où poussent la Croix de Fer!

Cross of Iron

Reaping empty soldiers like a broom does the dirt
I won all the wars with no madness and no hurt
Up high on a mountain covered in cream white snow
I dreamt of the place where the Iron Crosses grow

Under pale angry stars I slept like dead must do
And in the coldness of my heart I thought I knew
Tthat it belonged to thunder and thunder alone
This rose of darkness blooming fully on the stone

To her thorns I shall fix what was left of this man
Wwho thought I should have died like all the others can
But I'd rather reflect in this black silver glow
For Thésée in the maze didn't fight half as hard

As I did when I sent a hundred dead below
Beheaded, abandoned upon the battle yard
To rest on this land where the Iron Crosses grow!

Yeats

noreply@hautetfort.com (Ancetta) — Thu, 10 Sep 2009 19:54:27 +0200

Sailing to Byzantium

by William Butler Yeats

That is no country for old men. The young
In one another's arms, birds in the trees
- Those dying generations - at their song,
The salmon-falls, the mackerel-crowded seas,
Fish, flesh, or fowl, commend all summer long
Whatever is begotten, born, and dies.
Caught in that sensual music all neglect
Monuments of unaging intellect.

An aged man is but a paltry thing,
A tattered coat upon a stick, unless
Soul clap its hands and sing, and louder sing
For every tatter in its mortal dress,
Nor is there singing school but studying
Monuments of its own magnificence;
And therefore I have sailed the seas and come
To the holy city of Byzantium.

O sages standing in God's holy fire
As in the gold mosaic of a wall,
Come from the holy fire, perne in a gyre,
And be the singing-masters of my soul.
Consume my heart away; sick with desire
And fastened to a dying animal
It knows not what it is; and gather me
Into the artifice of eternity.

Once out of nature I shall never take
My bodily form from any natural thing,
But such a form as Grecian goldsmiths make
Of hammered gold and gold enamelling
To keep a drowsy Emperor awake;
Or set upon a golden bough to sing
To lords and ladies of Byzantium
Of what is past, or passing, or to come.

"Judas, my friend, stay with me."

noreply@hautetfort.com (Ancetta) — Wed, 01 Jul 2009 14:31:00 +0200

Une petite note personnelle, juste comme ça.

J'ai regardé pour la première fois de ma vie "La Dernière Tentation du Christ". Vous vous douterez sûrement de la raison précise pour laquelle je tenais à le voir mais, à dire vrai, savoir que Keitel jouait Judas (et ça, je le savais depuis longtemps) suffisait en fait à me contenter...à tel point que j'aurai pu mourir sans voir ce film.

Mais ce qui est fait est fait, et je l'ai vu. Sachez-le, pour une personne comme moi, ça pose un tas de problème de regarder un film comme celui-ci...j'ai longtemps cru être "bénie" par des parents non catholiques qui, se pliant sans efforts à mes requêtes, m'exemptaient de catéchisme et de toute cérémonie obligatoire dans mon école privée.

Bien sûr, je ne regrette pas ces mercredis après-midi libres, ni ces heures hors des églises où je jouissais de mon statut si privilégié.

Pourtant, le fait est là: je n'ai aucune culture biblique...et quand je dis aucune, je veux bien dire aucune. Mon ignorance en la matière est proprement outrageante et le plus triste dans l'affaire est que je le regrette sans cesse...mais, quand on n'est pas une grande lectrice de base, les Ecritures sont franchement peu recommandables il faut bien l'admettre. A ma décharge, je précise avoir réellement essayé. En me forçant, pour un devoir, j'ai réussi à lire l'Apocalypse en entier avec grand mal.
De plus, et ça je l'admets sans regrets, j'ai préféré passer du temps à regarder des films plutôt qu'à parfaire ma culture religieuse.

Tout ça pour dire que, lorsqu'on baigne dans une telle ignorance et qu'on est d'un naturel aussi soupçonneux et méfiant que moi, ça pose des problèmes de regarder "La Dernière Tentation du Christ"...adapté du livre de Nikos Kazantzaki...

Mais en fait, comme je n'ai pas aimé ce film, ce n'est pas vraiment de lui que j'ai envie de parler...donc, je saute direct jusqu'au coeur du sujet: Judas.

Ma première "rencontre" avec ce "personnage-concept" remonte à si loin que je ne saurai en parler, ni m'en souvenir. Je crois qu'avant même de l'entendre associé à "traître" je l'avais fait naître (par pure invention peut-être) sous ma coupe comme concept de "culpabilité"...et donc de "rédemption"...

Pourquoi ce concept me frappe-t-il autant encore et toujours? Moi qui n'ai jamais enfreint la loi, qui n'ai même jamais ressenti un quelconque besoin de heurter une personne intentionnellement...? Je ne suis pas une sainte, je mens comme je respire, toujours pour me sortir de l'embarras, je suis une trouillarde de première, je suis bête comme mes pieds...mais comment se peut-il que de pathétiques défauts comme ceux-ci me fassent tant souffrir d'un besoin de rédemption?
Pourquoi, lorsque j'ai vu White offrir sa vie pour un flic puis l'achever par balle dans une étreinte impossible, j'ai suffoqué si fort sous le bruit de l'impact?

Je ne sais pas ce qu'il en est de ces raisons cachées quelque part, mais, en mon for intérieur, j'ai une affection pour les coupables...ceux qui se savent coupables...et Keitel n'a cessé de leur prêter ses traits et de s'en faire le sublime avatar.

Judas se retrouve donc coupable de délation...

Or, la deuxième rencontre "directe" par laquelle j'appris à mieux le connaître et à mieux l'aimer fût le fruit "littéraire" de Jorge Luis Borgès. Sous la plume d'un auteur imaginaire, Nils Runeberg, Borgès imagina "3 versions de Judas". Trois interprétations du personnage qui en firent, à chaque tentative, le portrait même de la sagesse et de l'humilité. Trois Judas, coupables d'amour et de fidélité envers le Christ et les Hommes.
J'ai pleuré quand j'ai lu tant de beauté en si peu de pages. Je ne saurai toujours pas mettre un doigt sur le noeud de mon problème mais, dans un ouvrage entièrement riche, complexe et lumineux, c'est cette nouvelle-ci qui m'a frappée.

Dire que je ne sais rien de ce personnage, de sa "création", de ses premières apparitions, ni même de son pêché...à tel point qu'il est d'abord un grand homme pour moi, plus admirable que Jésus lui-même à mes yeux...sans savoir pourquoi on le condamne, pourquoi son nom est une insulte, je sais pourquoi il est grandiose et si méritant de mon respect.

Puis vint le Judas de Scorsese-Kazantzaki...là, je suis bien obligée de parler un peu du film que je n'ai pas du tout aimé. Engoncé dans des plans statiques, peureux, qui semblent dire "Voyez comme on est prudent et qu'on évite à tout prix le sacrilège ou le blasphème" alors même qu'il est déjà commis dans la "re-présentation" et dans "l'usurpation" de ces noms et de cette histoire par des corps étrangers, le film s'immobilise dans sa propre contemplation, n'assume pas du tout son côté filmique pour nous "raconter" une histoire et se contente d'emphaser (à grands renforts de ralentis et de musique...juste...intenables, y en a trop!!!!) chaque instant d'une histoire qu'on connait déjà...sauf moi bien entendu, vu que je suis une grosse inculte. Pourtant, on n'est obligé de s'étonner de la chose quand on sait que le livre de Kazantzaki a été interdit par le Vatican...pourquoi le film est-il donc si mal à l'aise? Qu'il le soit au début, quand Jésus est faible et en proie au doute, d'accord...mais sur 2h43 ça finit très vite par peser et les tâtons épuisent finalement bien plus qu'une course franche à travers la "libre intérprétation" si "blasphématoire"...qui, à moi au demeurant, ne me pose aucun problème.

Bien sûr, on est loin de la mobilité, de la nervosité d'un "Who's that Knocking at My Door?" ou d'un "Mean Streets" qui soufflaient un vent de jeunesse et de frâicheur dans les rues de New York.
Pour un sujet qui lui tient tant à coeur, Scorsese m'est apparu très frileux...à tel point que je me questionne encore finalement sur l'intérêt d'un tel film.

Dafoe, que j'aime pourtant de mon amour véritable (véritablement cinéphagique) est lui aussi terriblement froid, si froid que mon empathie pour lui s'est très vite altérée, et "Dieu" sait que j'avais envie d'y croire...

Vraiment, je comprends mieux la réflexion judicieuse de Scorsese suite au chef d'oeuvre d'Abel Ferrara: "Bad Lieutenant est un film clé. J'aurai voulu que La Dernière Tentation du Christ ressemble à ce film."

Moi aussi Marty...

Reste donc Keitel...Judas. Le seul à sourire une fois dans un plan illustrant encore son humilité, si assumée qu'elle dégage une chaleur irréelle dans ce film glacé de l'intérieur, à la fois couard et prétentieux!

Judas donc...qui doute, qui sourit, qui s'énerve, qui pleure...le seul personnage que Keitel fait véritablement vivre, le seul personnage qui devient propriété de l'acteur et qui, là encore, n'est pas écrit comme un traître mais comme le plus fidèle des apôtres, qui répond avec grand-peine à sa demande de le donner aux Romains pour accomplir la Prophétie, celui-là même qui remet Jésus sur le chemin de Dieu après "sa dernière tentation".

Est-ce un hasard que seul ce personnage semble se dégager de ce film? Est-ce que ça ne l'a fait qu'à moi? Ai-je rêvé les défauts de ce film pour ne voir que Judas?
Encore une fois, je repense à Borgès et à son "Deutsches Requiem" dans lequel un SS meurt sans regret et discourt sur le bienfait de ses actes et de celui de la guerre qui à crevé l'abcès de l'Allemagne et lui apprendrait à renaître plus forte...qui a aussi allié des pays et déclenché un ordre cosmique de conséquences finalement inhérent à tout acte, bon ou mauvais.

Sans aller jusqu'à faire "le mal" sciemment et sans autre motivation, la beauté de la chose réside dans l'élargissement de la vision, que ne peut posséder que celui qui s'arrête, à un moment, de regarder le coupable et d'estimer le poids nécessaire de sa condamnation.

John and Alan

noreply@hautetfort.com (Ancetta) — Thu, 28 May 2009 20:04:08 +0200

D'abord, une p'tite promo. Mon frérot a un blog. Here it is: http://johnvsjohn.over-blog.com/

des liens sympas sur des sujets artsy, go keep him company.

Quant à moi, je m'efface pour vous laisser avec Alan Moore.

Les saints de novembre

1064 après J.-C.

Avec l'âge, le moment du réveil est devenu un grand trouble. Je ne sais plus en quelle décennies de cette existence s'ouvriront mes yeux: boiteuse et brûlée d'engelures près du vieux portail de l'église, ou ici, dans ma cellule du couvent, avec au mur le premier bleuissement morbide du matin; le bleu des défunts.

Ma banquette est si dure que je sens les os qui sont à l'intérieur de moi, agités, impatients de sortir. Plus pour longtemps, se disent-ils. Elle est vieille. Plus pour longtemps. Sous la rêche couverture crépusculaire, un froid lancine la moelle affamée de ma mauvaise jambe, et je sais que nous sommes en novembre. La nuit dernière, en cette veille de la Toussaint, j'ai rêvé que j'étais un homme.

Aveuglé par la pluie, il chevauchait dans la nuit farouche sur un cheval de fièvre en venant par ici, vers Northampton, que j'appelais Ham Town dans mon rêve, je ne sais pourquoi. Le crachin me piquait la figure et des courants d'air glacé de bousculaient dans mes oreilles, et en chevauchant, il me semblait que j'avais toutes les terreurs de novembre à mes trousses, des mâchoires féroces qui claquaient près des paturons écumants de mon cheval, si bien que j'en pleurais de peur, et que, quand je me suis éveillée, je n'ai pas su tout d'abord en quelle année j'étais et j'ai placé la main sur le cuir de mon sexe, par peur de trouver à sa place l'instrument de cet homme, mea culpa, mea culpa, Sainte Vierge, pardonnez-moi.

Avec des craquements dans la poitrine, je me lève de ma couche, rejetant le drap rance, pour enfiler en un seul mouvement grelottant mon habit de bure, ses plis rêches, gris contre le gris de l'aube. J'achève de m'habiller dans la pénombre et je claudique au long des passages en pierre humide vers les matines, où j'en rends grâce à Dieu d'être même capable de claudiquer, et je m'attache à la Passion de Notre Seigneur. Je médite les mystères, j'égrène le chapelet et j'énonce les noms.

Quand on prend en compte mon pied paralysé, on m'assigne une tâche où je n'aurai pas loin à marcher, comme lorsque je m'occupe des jardins, ici, à Abingdon. Mes poings osseux tirent entre les mauvaises herbes, et souvent mes pensées se tournent vers Ivalde, maintenant, à l'époque où il entretenait les tombes et les jardins de la vielle église et où j'étais couchée contre le montant du portail, pour mendier. Parfois il discutait avec moi, des paroles d'idiot qui n'avaient plus aucun sens depuis qu'un cheval attelé lui avait décoché une ruade dans le crâne, quand il n'était qu'un gamin. Je me rappelle encore ses pâles yeux verts, ses cheveux roux de Normand. Il n'avait pas plus de seize hivers, et pas en lui une once de méchanceté.

« Alfgiva, me disait-il, un jour je prendrai la route et j'irai en pèlerinage à Rome, tout en l'honneur du Drotinum. Qu'est-ce que tu en penses? » Drotinum était un mot par lequel il entendait Saint Pierre, béni soit son nom. Le mot signifie « Seigneur ». Et il parlait, parlait de Rome et de tous les endroits où il irait, et j'étais couchée contre le pilier du portail, avec ses pierres nues qui s'enfonçaient dans mon dos et, que le Seigneur me pardonne, je le haïssais.

En boitant vers Jérusalem

1100 après J.-C.

Dur comme un acier neuf, le soleil tranche dans un lard de nuages, bien que l'effort semble épuiser sa lumière. Je suis vieux, mais ce monde incessant, épuisant, est toujours là. Échauffées par la selle, mes hémorroïdes me tourmentent; voilà pourquoi la bile me rend d'humeur cholérique en ce matin d'averses, et j'ai par deux fois gifler mon écuyer. Alors que nous descendons la rue des Juifs dans la puanteur et les clameurs de la foire aux chevaux, il se laisse distancer et chevauche derrière moi, pour ne pas que je voie le poison dans son regard.

En avant, mes chiens courent parmi les négociants de la foire et leurs haridelles dévorées par les mouches. De leurs mâchoires roses, humides et plissées comme des connins, ici et là, ils happent et mordent par jeu une cheville ou un paturon. La foule recule pour me céder le passage, toute cette engeance de Saxonie aux crânes carrés, bave au menton, même si leur filles sont souvent belles. Le sabot de mon destrier choque bruyamment la terre battue dans le silence tombé maintenant sur la foire, comme le chuchotis des jupe d'une accorte femme fait taire une salle d'auberge. Tandis que je passe, les voilà qui portent maintenant devant moi la à leurs fronts couverts de croûtes, et qui lèvent des yeux inquiets. Si je n'étais pas estropié et vieux, je coucherais sous leurs yeux tant avec leurs femmes qu'avec leurs filles, avant de leur trancher la tête...

Il ne faut pas que je pense à des têtes.

Mon écuyer et moi poursuivons notre chemin. La foule se retricote dans notre sillage, et reprend ses bavardages et ses marchandages, notre passage en son sein semblable à une blessure déjà guérie. Devant moi, sur ma gauche, l'église en ruine dresse avec lourdeur l'or sale de ses murs en grès, dédiée à saint Pierre par l'intercession duquel on a trouvé ici les reliques de saint Ragener, du moins l'histoire le dit-elle. Une bonne sœur d'Abingdon, une demi-folle morte depuis au moins vingt ans, a parlé d'un ange ou d'un saint oiseau à l'intérieur de l'église qui a guéri ses jambes estropiées.

Tant mieux pour elle, mais moi qui suis boiteux et perclus de douleur, je sais que sa vision n'était que ces délires qui prennent les femmes quand cessent leur saignées mensuelles. Depuis la Croisade, je suis fâché avec Dieu. Un rayon tombe maintenant du Ciel pour frapper l'église, si bien que ses fenêtres béantes semblent s'emplir de lumière, mais je sais que c'est une clarté trompeuse, bientôt perdue dans la bourrasque.

La pluie de cette île: l'intérieur de ma cotte est déjà trempé après l'averse subie au cours de la chasse, tôt ce matin. L'humidité de la région a fait fleurir sur ma joue une eschare qui n'y a pas toujours été, mais mes lamentations maquent d'énergie et de conviction. Y a-t-il jamais eu là-bas, dans ces Saints déserts, un matin où je ne me suis pas éveillé pour trouver mon ventre noir de mouches, la sueur tirée de moi comme par bouillon, pour former une flaque entre mes mamelles, et où je n'ai pas imploré de connaître de nouveau cette lumière maladive du Nord, ce crachin dans mes yeux? Le soleil ici ne nous jette que des miettes, ayant déjà prodigué ses largesses aux lointains Païens, dressés parmi leurs collines de sable.

Alan Moore, La Voix du Feu, traduit de l’anglais par Patrick Marcel, 329 p., Calmann-Lévy

un peu de Poe...

noreply@hautetfort.com (Ancetta) — Wed, 15 Apr 2009 16:42:53 +0200

Le Portrait Ovale

d'Edgar Allan Poe

traduit par Charles Beaudelaire

Le château dans lequel mon domestique s'était avisé de pénétrer de force, plutôt que de me permettre, déplorablement blessé comme je l'étais, de passer une nuit en plein air, était un de ces bâtiments, mélange de grandeur et de mélancolie, qui ont si longtemps dressé leurs fronts sourcilleux au milieu des Apennins, aussi bien dans la réalité que dans l'imagination de mistress Radeliffe. Selon toute apparence, il avait été temporairement et tout récemment abandonné.

Nous nous installâmes dans une des chambres les plus petites et les moins somptueusement meublées. Elle était située dans une tour écartée du bâtiment. Sa décoration était riche, mais antique et délabrée. Les murs étaient tendus de tapis- series et décorés de nombreux trophées héraldiques de toute forme, ainsi que d'une quantité vraiment prodigieuse de peintures modernes, pleines de stylél dans de riches cadres d'or d'un goût arabesque. Je pris un profond intérêt, - ce fut peut-être mon délire qui commençait qui en fut cause, - je pris un profond intérêt à. ces peintures qui étaient suspendues non-seulement sur les faces principales des murs, mais aussi dans une foule de recoins que la bizarre architecture du château rendait inévitables ; si bien que j'ordonnai à Pedro de fermer les lourds volets de la chambre, - puisqu'il faisait déjà nuit, -d'allumer un grand candélabre à plusieurs branches ; placé près de mon chevet, et d'ouvrir tout grands les rideaux de velours noir garnis de crépines qui entouraient le lit. Je désirais que cela. fût ainsi, pour que je pusse au moins, si je ne pouvais pas dormir, me consoler alternativement par la contemplation de ces peintures et parla lecture d'un petit volume que j'avais trouvé sur l'oreiller et qui en contenait l'appréciation et l'analyse. ..

Je lus longtemps, - longtemps; - je contemplai religieusement, dévotement; les heures s'envolèrent, rapides et glorieuses, et le profond minuit arriva. La position du candélabre me déplaisait, et, étendant la main avec difficulté pour nepas déranger mon valet assoupi, je plaçai l'objet de manière à jeter les rayons en plein sur. le livre.

Mais l'action produisit un effet absolument inattendu. Les rayons des nombreuses bougies (car il y en avait beaucoup) tombèrent alors sur une niche de la chambre que l'une des colonnes du lit avait jusque-là , couverte d'une ombre profonde.J'aperçus dans une vive lumière une peinture qui m'avaitd'abord échappé. C'était le portrait d'une jeune fille déjà mûrissante et presque femme. Je jetai sur la peinture un coup d'œil rapide, et je fermai les yeux. Pourquoi? - Je ne le compris pas bien moi-même tout d'abord. Mais pendant que mes paupières restaient closes, j'analysai rapidement la raison qui me les faisait fermer ainsi. C'était un mouvement involontaire pour gagner du temps et pour penser, - pour m'assurer que ma vue ne m'avait pas trompé, - pour calmer et préparer mon esprit à une contemplation plus froide et plus sûre. Au bout de quelques instants, je regardai de nouveau la peinture fixement

Je ne pouvais pas douter, quand même je l'aurais voulu, que je n'y visse alors très-nettement, car le premier éclair du flambeau sur cette toile avait dissipé la stupeur rêveuse dont mes sens étaient .possédés, et m'avait rappelé tout d'un coup à la vie réelle.

Le portrait, je l'ai déjà dit, était celui d'une jeune fille. C'était une simple tête, avec des épaules, le tout dans ce style, qu'on appelle en langage technique Style de vignette, beaucoup de la manière de Sully dans ses têtes de prédilection. Les bras, le sein, et même les bouts des cheveux rayonnants, se fondaient insaisissablement dans l'ombre vague mais profonde qui servait de fond à l'ensemble. Le cadre était ovale, magnifiquement doré .et guilloché dans le goût moresque. Comme oeuvre d'art, on ne pouvait rien trouver de plus admirable que la peinture elle-même.

Mais il se peut bien que ce ne fût ni l'exécution de l'œuvre, ni l'immortelle beauté de la physionomie, qui m'impressionna si soudainement et si fortement. Encore moins devais-je croire que mon imagination, sortant d'un demi-sommeil, eût pris la tête pour celle d'une personne vivante.. - Je vis tout d'abord que les détails du dessin, le style de vignette, et l'aspect du cadre auraient immédiatement dissipé un pareil charme, et m'auraient préservé de toute illusion même momentanée. Tout en faisant ces réflexions, et très- vivement, je restai, à demi étendu, à demi assis, une heure entière peut-être, les yeux rivés à ce portrait. A la longue, ayant découvert le vrai secret de son effet, je me laissai retomber sur le lit. J '.avais deviné que le charme de la peinture était une expression vitale absolument adéquate à la vie elle-même, qui d'abord m'avait fait tressaillir, et finalement m'avait confondu, subjugué, épouvanté. Avec une terreur profonde et respectueuse, je replaçai le candélabre dans sa position première. Ayant ainsi dérobé à ma vue la cause de ma profonde agitation, je cherchai vivement le volume qui contenait l'analyse des tableaux et leur histoire. Allant droit au numéro qui désignait le portrait ovale, j'y lus le vague et singulier récit qui suit :

" C'était une jeune fille d'une très-rare beauté, et qui n'était pas moins aimable que pleine de-gaieté. Et maudite fut l'heure ou elle vit, et aima, et épousa le peintre. Lui, passionné, studieux, austère, et ayant déjà trouvé une épouse dans son Art; elle, une jeune fille d'une très-rare beauté, et non moins : aimable que pleine de gaieté : rien que lumières et sourires, et la folâtrerie d'un jeune faon ; aimant et chérissant toutes choses; ne haïssant que l'Art qui était son. rival ; ne redoutant que la palette et les brosses, et les autres instruments fâcheux qui la privaient de la figure de son adoré. Ce fut une terrible chose pour cette dame que d'entendre le peintre parler du désir de peindre même sa jeune épouse. Mais elle était humble et obéissante, et elle rassit avec douceur pendant de longues semaines dans la sombre et haute chambre de la tour, où la lumière filtrait sur la pâle toile seulement par le plafond. Mais lui, le peintre, mettait sa gÎoire dans son œuvre, qui avançait d'heure en heure et de jour en jour.

- Et c'était un homme passionné, et étrange, et pensif, qui se perdait en rêveries; si bien qu'il ne voulait pas voir que la lumière qui tombait si lugubrement dans cette tour isolée desséchait la santé et les esprits de sa fernrne, qui languissait visiblement pour tout le monde,, excepté pour lui. Cependant, elle souriait toujours, et toujourssans se plaindre, parce qu'elle voyait que le peintre (qui avait un grand renom) prenait un plaisir vif et brûlant dans sa tâche, et travaillait nuit et jour pour peindre celle qui l'aimait si fort, mais qui devenait de jour en jour plus languissante et plus faible. Et, en vérité, ceux qui contemplaient le portrait parlaient à voix bassede sa ressemblance, comme d'une puissante merveille et comme d'une preuve non moins grande de la puissance du peintre que de son profond amour pour celle qu'il peignait si miraculeusement bien.

Mais, à la longue, comme la besogne approchait de sa fin, personne ne fut plus admis dans la tour; car le peintre était devenu fou par l'ardeur de son travail, et il détournait rarement ses yeux de la toile, même pour regarder la figure de sa femme. Et il ne voulait pas voir que les couleurs qu'il étalait sur la toile étaient tirées des joues de celle qui était assise près de lui.

Et quand bien des semaines furent passées et qu'il ne restait plus que peu de chose à faire, rien qu'une touche sur la bouche et un glacis sur l'œil, l'esprit de la dame palpita encore connue la flamme dans le bec d'une lampe. Et alors la touche fut donnée, et alors le glacis fut placé; et pendant un moment le peintre se tint en extase devant le travail qu'il avait travaillé; mais une minute après, comme il contemplait encore, il trembla et il devint très pâle, et il fut frappé d' effroi ; et criant d'une voix éclatante : " Envérité, c'est la Vie elle-même! " - il se retourna brusquement pour regarder sa bien-aimée : - elle était morte ! "

Qué es un fantasma?

noreply@hautetfort.com (Ancetta) — Tue, 04 Nov 2008 17:31:20 +0100

Le récent matage du très mauvais Mirrors m'a replongé dans un souvenir très ancien...en fait, ce n'est pas vrai, c'était l'excellent Carnival of Souls, découvert il y a quelque mois qui avait ravivé cette vieille vision fantomatique...

Entre nous, j'ai beau aimer le fantastique, je suis une grande agnostique et, bien évidemment, les fantômes je n'y crois pas.

Pourtant...quelque part, y a quelque chose dans ma tête qui reste convaincu que j'en ai vu un, il y a des années...

Je ne parle pas de simples objets auxquels deux ou trois rayons de lampadaires glissant sous des stores donnent une forme humaine par le biais de l'imagination...non, je ne parle pas de ça.

Je parle d'abord d'un souvenir, extrêmement clair dans mon esprit.

Mon frère et moi sommes très jeunes. C'est la nuit et nous jouons dans la chambre de ma grand-mère dont le sublime appartement se trouve à Vaucresson. Sa chambre n'est pas chargée de bibelots...elle est même plutôt sobre mais son lit est muni d'une télécommande qui permet de lever/baisser la tête, le milieu et/ou les pieds et ça nous amuse beaucoup.

Je dois quand même noter que, en dehors du lit et des deux petites tables de chevet à chaque côté de la tête, la chambre possède une énorme armoire aux portes-miroirs coulissantes. Elle fait largement plus de deux mètres...du moins, dans mon souvenir, elle s'étire jusqu'au plafond de la pièce. Elle se situe tout de suite à gauche de la porte et sur la droite du lit.

Bref, mon frère et moi jouons sur ledit lit...je crois que celui-ci est devenu bateau et que si l'un de nous tombe il meurt mangé par un requin. Le jeu consiste donc à se battre pour faire tomber l'adversaire du lit. (Entre nous, il y avait une partie baston dans tous nos jeux.)

Je ne me souviens pas lequel était en train de perdre...c'était sûrement moi vu que je perdais souvent...je sais juste qu'au bout d'un moment, mon frère s'est lassé et a décidé que c'était plus rigolo de m'enfermer dans la chambre.

Il se lève donc, éteint la lumière et sors de la pièce en fermant la porte. Il reste derrière puisqu'il n'y avait pas de clé et qu'il voulait que je sois enfermée.

Je m'énerve...hé oui, je faisais le bonheur de mon frère à partir au quart de tour...je tape contre la porte de toutes mes forces et j'entends mon bourreau glousser.

Au bout d'un moment je m'arrête. Je n'arrive pas vraiment à me rappeler en fait si les interrupteurs de la pièce étaient à l'extérieur (je crois que c'était le cas cela dit) ou bien si j'étais trop petite de taille pour les atteindre et rallumer la lumière.

Quoiqu'il en soit, je suis dans le noir. Seuls d'infimes rayons de lunes passent à travers les volets voilés devant la fenêtre par des rideaux (c'est dire s'il faisait sombre!).

Je m'assoies sur le lit, face à l'armoire à glace et me décide à attendre que mon frère se lasse.

Tout d'un coup, alors que je lève la tête vers le miroir, une silhouette entièrement noire se dresse de derrière le lit, une lampe de poche à la main. Son mouvement est relativement lent et le faisceau de sa lampe se réfléchit dans le miroir, révélant mon visage. Il le monte faiblement mais je m'retourne avant que son visage à lui n'apparaisse en reflet.

J'ai beau me retourner très vite, la silhouette a disparu en un clin d'oeil.

Je me mets à hurler, me lève d'un bond et frappe de nouveau à la porte, suppliant mon frère d'ouvrir, d'allumer la lumière parce qu'il y a quelqu'un dans la pièce.

Perplexe, il ouvre la porte, allume la lumière (ou l'inverse, les deux se faisant très vite) et reste dans l'encadrement tout en jetant un œil dans la chambre.

Je me revois lui dire que l'homme est derrière le lit, peut-être dessous, mais mon frère pense que je veux en profiter pour sortir...or il ne s'est pas encore lassé.

Il recommence donc son jeu, et me voilà de nouveau plongée dans l'obscurité de la pièce...terriblement apeurée (je devais avoir 7 ou 8 ans)...ce coup-ci, j'ai le dos collé au miroir et ne quitte pas le lit des yeux.

Mon frère ne glousse plus...il doit être déçu que je ne tape plus à la porte.

Au bout d'un moment, je me retourne vers le miroir et j'ai le net souvenir de revoir l'exact même silhouette, exécutant l'exact même mouvement mais je distingue également des bouts de mon visage en gros plan puisque je suis contre le miroir et que la silhouette se trouve dans mon axe, derrière moi...la lampe toujours à hauteur de mon visage...et remontant pour révéler le sien.

Encore une fois je me retourne immédiatement et la silhouette a disparu.

Je me souviens n'avoir plus détourné mon regard du lit et m'être dirigé dans le noir, vers la porte, en tâtonnant contre le mur avec les mains derrière le dos.

Je supplie une nouvelle fois mon frère qui, enfin s'est lassé et se montre du coup magnanime.

Je sors de la pièce et me sens libérée.

Heureusement, je ne dormais pas dans cette chambre. Je me rappelle clairement avoir parlé de ce que j'avais vu à mes parents et à ma grand-mère qui en avait ri en accusant simplement mon imagination.

J'ai beau savoir qu'ils avaient raison, je n'ai jamais réussi à m'en persuader totalement...peut-être parce que je n'ai jamais réussi à animer du vide dans ma tête...mon imagination s'est toujours basée sur des formes présentes dans la pièce où je me trouvais...et elle n'a jamais (ou jamais plus) donnée de mouvements à ces formes...de même, je n'avais pas lu un seul livre à cette époque et je crois bien que je nageais encore pleinement dans les disneys...je ne sais pas d'où j'aurais tiré cette figure.

Ce type d'expérience ne s'est jamais réitérée, c'est peut-être aussi la raison pour laquelle elle a marquée ma mémoire si profondément...

Aujourd'hui, quand j'y repense, je regrette d'avoir été si peureuse et de ne pas avoir vu ce visage.

Poetry

noreply@hautetfort.com (Ancetta) — Sat, 23 Aug 2008 03:58:08 +0200

Death Be Not Proud

de John Donne

Death be not proud, though some have called thee
Mighty and dreadfull, for, thou art not so,
For, those, whom thou think'st, thou dost overthrow,
Die not, poore death, nor yet canst thou kill me.
From rest and sleepe, which but thy pictures bee,
Much pleasure, then from thee, much more must flow,
And soonest our best men with thee doe goe,
Rest of their bones, and soules deliverie.
Thou art slave to Fate, Chance, kings, and desperate men,
And dost with poyson, warre, and sicknesse dwell,
And poppie, or charmes can make us sleepe as well,
And better then thy stroake; why swell'st thou then;
One short sleepe past, wee wake eternally,
And death shall be no more; death, thou shalt die.

L'Aleph

noreply@hautetfort.com (Ancetta) — Wed, 13 Aug 2008 22:10:31 +0200

Extrait de « L’Ecriture du Dieu »

Nouvelle de Jorge Luis Borges parue dans son recueil « L’Aleph »

Sur toute l’étendue de la terre, il existe des formes antiques, des formes incorruptibles et éternelles. N’importe laquelle d’entre elles pouvait être le symbole cherché ; une montagne pouvait être la parole du dieu, ou un fleuve, ou l’empire, ou la disposition des astres. Mais, au cours des siècles, les montagnes s’usent et le cours d’un fleuve dévie, et les empires connaissent des changements et des catastrophes, et la figure des astres varie. Jusque dans le firmament il y a mutation. La montagne et l’étoile sont des individus, et les individus passent. Je cherchai quelque chose de plus tenace, de moins vulnérable. Je pensais aux générations des céréales, des herbes, des oiseaux, des hommes. Peut-être la formule était-elle écrite sur mon visage et j’étais moi-même le but de ma recherche. A ce moment, je me souvins que le jaguar était un des attributs du dieu.

Alors la piété emplit mon âme. J’imaginai le premier matin du temps. J’imaginai mon dieu confiant son message à la peau vivante des jaguars qui s’accoupleraient et s’engendreraient sans fin dans les cavernes, dans les plantations, dans les îles, afin que les derniers hommes le reçoivent. J’imaginai ce résau de tigres, ce brûlant labyrinthe de tigres, répandant l’horreur dans les prés et les troupeaux, pour conserver un dessin. La cellule adjacente contenait un jaguar. Dans ce voisinage j’aperçus la confirmation de ma conjecture et une secrète faveur.

Traduit par Roger Caillois.

Hang Me

noreply@hautetfort.com (Ancetta) — Sat, 09 Aug 2008 23:35:26 +0200

Découvrez The Smashing Pumpkins!

Hang me again to the ropes your fingers

Draw in the air with a taste of liquor

You wiped from your killing lips

Hang me from the top of your kiss

To the end of wisdom we'll never reach

Before I steal from you, before I leech

All of you, all of you that holds this rope

Straight from swaying to the wind of hope

Hang me with the fly that sang a lament

For my skin that wore your sugar scent

And had nothing but sweat to offer

Hang me from now to never

from Jeffrey Mephers to Magenta Kezelsky.

Falante pelos Muertos

noreply@hautetfort.com (Ancetta) — Fri, 11 Jul 2008 02:48:00 +0200

en fait, je viens vraiment tout juste de me rendre compte à quel point ma note précédente est longue...donc, je vous remets l'essentiel, à savoir la fin:

La Stratégie Ender (d'Orson Scott Card), c’est l’histoire d’un garçon de 6ans, Andrew Wiggin, cadet d’une famille de trois enfants, qui rentre à l’école de guerre alors que la Terre est en guerre contre les Doryphores. Il tire son surnom de sa place au sein de la famille, à savoir celle du « dernier essai » autorisé par le gouvernement à ses parents qui interdit normalement d’avoir plus de deux enfants. Son grand frère Peter, l’aîné, aurait eu les qualités requises pour entrer dans cette école et devenir l’espoir de gagner la guerre, s’il n’avait pas eu un appétit destructeur et malsain si féroce.

C’est le premier ennemi d’Ender. La première personne face à laquelle il réfléchit comment survivre et à la fois comment gagner.

Sa petite sœur aussi avait l’intelligence incroyable qu’on exigeait des enfants de l’école de guerre, mais elle n’était pas assez dur, au contraire de Peter, et débordait d’amour pour Ender dont elle fût la première alliée.

Ender est le bon.

C’est pas franchement un synopsis, ça vaut ce que ça vaut, mais c’est en tout cas dans ce milieu que ça débute.

La suite se déroule à l’Ecole de Guerre et suit Ender, le garçon exceptionnellement intelligent, et nous fait découvrir ses talents de stratège, commandant et tacticien qui s’avèreront grandioses et terribles à la fois.

okay...voici le lien Wiki: http://fr.wikipedia.org/wiki/La_Strat%C3%A9gie_Ender

Or je viens de commencer...et finir le second tome: La Voix des Morts. et je viens tout juste de comprendre que je n'avais pas de problèmes si graves avec la littérature...je ne supporte juste pas d'avoir à relever le nez et d'avoir à subir toutes les interruptions que m'infligent ma lenteur de lecture. chacune d'entre elles m'éloignent un peu plus de l'univers dans lequel j'étais plongé et ça me rend folle.

Allez, deux petits extraits sans aucuns spoilers pour vous les amis qui n'avaient peut-être pas lu le tome 1.

Sans spoiler quoi que ce soit je peux quand même vous indiquer que les Piggies forment une race...disons d'extra-terrestres vivant d'un côté d'une clôture qui les sépare des colons sur la planète Lusitania. Miro, le personnage dont il est question ici est Xénologue (anthropologue mais...futuriste ^^), ce qui l'autorise à passer de l'autre côté de la clôture pour aller étudier les Piggies afin de rédiger des rapports sur la culture de ces êtres qui, comme leur surnom l'indique, ont une apparence de porcinets. Miro est âgé de 20 ans à peu près.

"Telle était la voix que Miro entendait, son unique certitude rescapée, cette voix insistante et terrifiante. Miro se cramponna à son bruit, s'efforçant de le haïr, mais échouant parce qu'il savait, incapable de s'abuser plus longtemps, il savait qu'Ender était un destructeur, mais que ce qu'il détruisait était illusion et que l'illusion devait mourir. La vérité sur les piggies, la vérité sur nous-mêmes. Bizarrement, cet homme venu de l'antiquité est capable de voir la vérité sans être aveuglé par elle, sans qu'elle le rende fou. Je dois écouter cette voix et me laisser pénétrer par sa puissance afin de pouvoir, moi aussi, fixer le soleil."

...je crois que j'ai choisi cet extrait parce que c'est exactement ce que j'ai ressenti en lisant le livre.

j'en ai un autre qui n'a pas besoin de contexte puisqu'il fait l'ouverture d'un chapitre en tant que document à part. chaque chapitre dans La Voix des Morts s'ouvre de la sorte.

Voici donc celui qui ouvre le chapitre 16: La Clôture.

"Un grand rabbin dispense son enseignement sur la place du marché. Il arrive qu'un mari découvre ce matin-là la preuve de l'adultère de son épouse, et qu'une foule la traîne sur la place du marché afin de la lapider. (Il y a une version familière de cette histoire mais un de mes amis, un Porte-Parole des Morts, m'a entretenu de deux autres rabbins confrontés à la même situation. C'est d'eux dont je veux vous parler.)

Le rabbin avance et s'immobilise près de la femme. Par respect, la foule s'écarte, les pierres à la main.

- Y a-t-il une seule personne, ici, leur dit-il, qui n'a pas désiré l'épouse d'un autre, le mari d'une autre?

Ils murmurent et répondent:

- Nous connaissons tous le désir. Mais, rabbin, nous n'y avons jamais cédé.

Le rabbin dit:

- Dans ce cas, agenouillez-vous et remerciez Dieu de vous avoir donné cette force.

Il prend la femme par la main et lui fait quitter la place du marché. Juste avant de la quitter, il lui souffle à l'oreille:

- Dis au Seigneur Procureur qui a sauvé sa maîtresse. Il saura que je suis son fidèle serviteur.

Ainsi, la femme vit parce que la communauté est trop corrompue pour se protéger contre le désordre.

Un autre rabbin, une autre ville. Il va près d'elle, arrête la foule et, comme dans l'autre histoire, dit:

- Lequel d'entre vous est sans péché? Qu'il jette la première pierre.

Les gens sont déconcertés, oublient leur objectif commun dans le souvenir de leurs péchés individuels. Un jour, se disent-ils, je serai peut-être comme cette femme et j'espérerai le pardon et la possibilité de me racheter. Je dois agir avec elle comme je voudrais qu'on agisse avec moi.

Tandis que leurs mains s'ouvrent et que les pierres tombent sur le sol, le rabbin en ramasse une, la lève au-dessus de la tête de la femme et l'abat de toutes ses forces sur son crâne. Elle lui écrase la tête et éparpille sa matière cérébrale sur les pavés.

- Je ne suis pas exempt de péché, dit-il aux gens. Mais si nous autorisons exclusivement les gens parfaits à appliquer la loi, la loi sera bientôt lettre morte, et notre ville avec.

Ainsi, la femme meurt parce que la communauté est trop rigide pour supporter la déviance.

La version célèbre de l'histoire est remarquable parce qu'elle est extraordinairement rare dans notre expérience. Presque toutes les communautés oscillent entre la décrépitude et la rigor mortis et, lorsqu'elles vont trop loin, elles meurent. Un seule rabbin a osé nous croire capables d'un équilibre parfait nous permettant de conserver la loi tout en acceptant la déviance. Alors, naturellement, nous l'avons tué.

San Angelo, Lettre à un hérétique potentiel, trad: Amai a Tudomundo Para Que Deus Vos Ame Cristão, 103:72:54:2"

extraits du Cycle d'Ender tome 2: La Voix des Morts. Auteur: Orson Scott Card. Traduit de l'Américain par Daniel Lemoine.